Una lamentable birria, que comienza de forma prometedora para volverse una castaña en cuanto asoma el hocico el malo, un negro de hablar grandilocuente y con unas pintas a medio camino entre proxeneta de Harlem y traficante de Los Ángeles. El mayor miedo que llega a dar es que uno espera que en cualquier momento se ponga a cantar un rap.
Interpretaciones muy justitas (tan solo cabe destacar a la Madsen), algún que otro susto efectivo basado en la correcta utilización de la banda sonora y los efectos de sonido, y con un patético guión tan predecible como incoherente e inverosímil.

Ver la segunda parte (o secuela) de esta calamidad está, en mi lista de prioridades, justo para después de llevar flores a la tumba del caudillo.